o tempo ensinou-me

Destroços de histórias, partes de histórias mutiladas, é o que vejo, vêm de onde nunca estive, encaminham-se para onde nunca irei, algumas passam-me ao alcance da mão, mas estender a mão para quê? Para guardar no bolso o retrato do rosto que não será, para o qual inventarei um nome e chorarei uma lágrima, e conduzido pelo fascínio, direi que quero, direi que amo, direi que amanhece e o coração sorri de novo, mas conseguirei acreditar no nome que inventei, na lágrima que enxuguei com a mão, para depois olhar e reencontrar o vidro? E, no entanto, não são bem os mortos, tão pouco a minha morte com eles, o tempo ensinou-me a recebê-lo e a guardar a alegria de ter podido amar e despedir-me.

"Broto Sofro", Jorge Roque 
Averno

Note to Self #2

Não cismes, o que podia ter sido é uma porta fechada, mas o caminho segue para lá dos nossos passos.

Jorge Roque 
Telhados de Vidro, nº 11
Averno

os comboios passariam sempre.

Talvez pudesse ouvir passos junto à porta do quarto, passos leves que estacariam enquanto a minha vida, toda a vida, ficaria suspensa. Eu existiria então vagamente, alimentado pela violência de uma esperança, preso à obscura respiração dessa pessoa parada. Os comboios passariam sempre. E eu estaria a pensar nas palavras do amor, naquilo que se pode dizer quando a extrema solidão nos dá um talento inconcebível. O meu talento seria o máximo talento de um homem e devia reter, apenas pela sua força silenciosa, essa pessoa defronte da porta, a poucos metros, à distância de um simples movimento caloroso. Mas nesse instante ser-me-ia revelada a essencial crueldade do espírito. Penso que desejaria somente a presença incógnita e solitária dessa pessoa atrás da porta. Ela não deveria bater, solicitar, inquirir

Herberto Helder
"Os Passos em Volta"
Assírio & Alvim, 2008

A «moral» era uma treta que não lhe dizia respeito.

A «moral» era uma treta que não lhe dizia respeito. Era-lhe alheia, pura e simplesmente alheia. O que sempre o fascinara e seduzira era o amor, a amizade e a paixão que cada ser pode dar como um dom, e receber como uma dádiva. Sobretudo, era a qualidade intemporal dos sentimentos e dos prazeres que o atraíam, e isto, nada tinha certamente a ver com este ou aquele sexo.

Lunário,
Al Berto